Foto: Mi abuela Blanca. Popayán, Julio de 2007NIHILISMO EGOÍSMO Y LITERARTURA
Cuando escribo siempre empiezo un monólogo, como justificándome esta necesidad de trasbocar las letras que me habitan, a veces escribo a “otro“, “un alguien” que me escuchará o me leerá, un personaje al que no soy capaz de hablarle de frente y por eso me escudo en estas hojas, en estos pixeles… mi primera llegada a la literatura fue por mi incapacidad para decir te amo… pensaba que unos intentos de poemas me ayudarían, pero desde ahí nunca nadie entendió mis palabras, por difusas, por deformes, por monótonas.
Siempre me entienden al contrario, leen lo contrario a lo que escribo, cuando hago una ficción creen que es mi realidad, cuando hago una autobiografía descarnada creen que es alta estética… nos soy un genio incomprendido, pues ni genio ni incomprendido… solo sé que mis palabras no alcanzan a expresar esta avalancha que me corre pierna arriba, esta turbulencia interna que nadie se imagina, estos malestares y placeres que me habitan… tengo un cosmos interno con ganas de expresarse; a nadie le importa, lo sé, pero es MI cosmos… un microuniverso que se suda por mis dedos, por mi lengua… pero a nadie le importa… ¿Y a mí me importa que nos les importe?... realmente ya no, ellos se lo pierden, igual yo me divierto en mi palabra… como esos placeres solitarios que no se cuentan, como ese autoerotismo, donde uno lo logra todo lo que imagina…
Cuando escribo siempre empiezo un monólogo, como justificándome esta necesidad de trasbocar las letras que me habitan, a veces escribo a “otro“, “un alguien” que me escuchará o me leerá, un personaje al que no soy capaz de hablarle de frente y por eso me escudo en estas hojas, en estos pixeles… mi primera llegada a la literatura fue por mi incapacidad para decir te amo… pensaba que unos intentos de poemas me ayudarían, pero desde ahí nunca nadie entendió mis palabras, por difusas, por deformes, por monótonas.
Siempre me entienden al contrario, leen lo contrario a lo que escribo, cuando hago una ficción creen que es mi realidad, cuando hago una autobiografía descarnada creen que es alta estética… nos soy un genio incomprendido, pues ni genio ni incomprendido… solo sé que mis palabras no alcanzan a expresar esta avalancha que me corre pierna arriba, esta turbulencia interna que nadie se imagina, estos malestares y placeres que me habitan… tengo un cosmos interno con ganas de expresarse; a nadie le importa, lo sé, pero es MI cosmos… un microuniverso que se suda por mis dedos, por mi lengua… pero a nadie le importa… ¿Y a mí me importa que nos les importe?... realmente ya no, ellos se lo pierden, igual yo me divierto en mi palabra… como esos placeres solitarios que no se cuentan, como ese autoerotismo, donde uno lo logra todo lo que imagina…
4 comentarios:
Hubo un escritor en mi país, Argenis Rodríguez; hombre marginado por hurgar en llagas que le costaron el ostracismo casi absoluto. Decía èl que el escritor era un ser caracterizado por la irresponsabilidad con todos, menos consigo mismo. ¿No habrà algo de esta idea en lo que escribes?
si... por eso siemple hablo de la trasgresión, incluso de la perversiòn que uno debe provocar por ejemplo en la práctica pedagógica que no es ora cosa que la palabra al servicio de la educaciòn.
aunque yo soy irresponsable con todo y lo hago por decisiòn y por incapacidad; tambièn soy irresponsable conmigo mismo, soy mi principal carne de cañòn, mi rata nùmero uno para mis macabros experimentos con la vida...
DEPRONTO NO ES ENTENDERLE LO CONTRARIO FELIPE SI NO QUE SU PUNTO DE VISTA AL MIO PARTEN DE SITUACIONES COMPLETAMENTES DIFERENTES. EL CASO ES QUE ES MEJOR ASI, ES MEJOR TENER OTRA IDEA DE LAS COSAS,PARA ASI MEJORAR EL PENSAMIENTO, Y SI UNO SIENTE QUE ESTA BIEN ASI, SEGUIR CON EL IDEAL.
DEPRONTO NO ES ENTENDERLE LO CONTRARIO FELIPE SI NO QUE SU PUNTO DE VISTA AL MIO PARTEN DE SITUACIONES COMPLETAMENTES DIFERENTES. EL CASO ES QUE ES MEJOR ASI, ES MEJOR TENER OTRA IDEA DE LAS COSAS,PARA ASI MEJORAR EL PENSAMIENTO, Y SI UNO SIENTE QUE ESTA BIEN ASI, SEGUIR CON EL IDEAL.
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